"A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço."
Tudo me cansa. Pensar cansa. Chorar cansa. Passear nas ruas e afastar-me das pessoas, cansa. Cansa-me falar com os outros. Cansa-me fingir que ligo ao que me dizem.
Só não me cansa ficar na cama e lembrar-me dos teus cabelos derramados na brancura dos lençóis.
A minha existência cansa-me.
This entry was posted on 4/20/2008 12:07:00 da manhã and is filed under
Desabafos
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